Si no llego no me esperes

Ahora que salgo cuando quiero y no tengo ganas de salir.

Ahora que tengo ganas de tirarme a quien me dé la gana, menos a ti.

Ahora que digo no <NO, NO y NO> y me miran como si yo lo hubiera inventado.

Ahora que caigo en la cuenta y me pongo en pie al instante, o antes rodilleras.

Ahora que llevo sola tanto tiempo como años puedo contar que ni te cuento.

Ahora que no acepto compañías malparidas ni soledades ajenas.

Ahora soy la que puedo ser y no fui, pero hasta ahora.

Soy consciente que mi vida está llena y que antes estaba mórbida.  A ver si te enteras que la niña creció, se enhebra los patines y sale libre del paso del idiota y ya no sabe qué es la espera.

Las cajas

Tengo amores en cajas de música, de puros, de zapatos, en cajas de alfileres y botones. De frutas, de libros, en cajas de cervezas y sorpresas, en cajas transparentes, de colores, en la caja tonta, en la más barata. Fueron amores que duraron una estación, una vida.También tengo amores en otras dos cajas;  uno que se fue  dejándome rota al lado de mi caja opaca, y otro que se pudre en la desgracia, al que jamás  llevaré flores

La cruda realidad

La poesía es un querido diario, la última noticia, el epitafio. Una noche de placer y placeres malvividos. Un lindo amanecer y amanecer que no es poco.  El amor al nacer y el odio destapado. Un niño perdido, el no nato. Un reportero en la guerra, en la tregua, en primer plano. Un grito al amanecer, un anochecer que no llega o el eclipse a la esperanza. La muerte en mis talones, el disparo sin tregua. Morir con las botas puestas, viviendo cualquier sin vivir en mí con mi tacón en tu boca, con el cuerpo amoratado. La esperanza, la mala marea, la érase una que fue, y un pudo ser que no fuera. Dos que se aman y jamás se entregan, tres queriendo sin querer. Un puño en alto, una rodilla al suelo, una lágrima en la arena, lo que más duele, ¡la vida!, la cura, la herida. La poesía es una verdad mezclada con mentiras; que crees que te deja ciega. Es tinta y payaso, un globo en el aire que explota con la risa de una niña amargada, mientras otra ríe puñetera.  Dramática, atípica, moderna, vestida y desnuda, llena de dudas y malos tragos, locura y cordura, es paz y tantas cosas… que es mi esperanza de ser o no ser; la adicta a las letras que te piensa a todas horas.

La herencia.

Quise ser como tú, imaginando lunas,  bajándote de la Cruz a un  asfalto de colores buscando al príncipe azul, entre Dramas y Caballeros, Señoras y Dragones.

Me enamoraste a posta, a traición y cara a cara, y ahora me siento presa de tus verdades tramadas.

Tú me lanzas al infierno de guerras y sufrimientos, se te antoja el río de Hades y no escuchas mis lamentos, mas me devuelves al cielo  sin retomar el aliento.

Amas como nunca amé, matas sigilosamente, lloras de alegría y rabia, te apoderas de mis dados y siempre salen a tu suerte.

Vivo viviendo en ti de la cabeza a los pies, enredada entre tus sábanas, lamiéndote las costillas con pasión desesperada, abriendo mi corazón por esa inspiración coqueta de compasión disfrazada.

Sí, quise ser como tú y aquí dejaste en herencia la carga de ser poeta que para mí es osadía.

Sí que  regalas paz, sí que  pintas  armonía, (mas) yo te maldigo poeta, yo te amo poesía.