Y entonces

Y entonces, qué haces entonces…

No sabes si salir o quedarte…

Si morir o matarte…

Si pensarle a posta o sin querer…

Si encender o apagarte…

Pero sientes el impulso de seguir adelante por mucho que te arrastre el atrás.

Y así lo hice. Salí, anduve; llorando como a gotas impertinentes, moqueando pañuelos, irritando mis ojos que no paraban de llover… con una mano en el pecho que me aplastaba y me empujaba al ayer. Y entré a aquel bar y pedí las copas que quedaron pendientes y entonces me dijo “vamos” y aquella mano en mi pecho cayó desplomada butaca abajo; del me muero, a mis pies… y entonces.

https://www.youtube.com/watch?v=G3diF-5DlAc

Su minuto de calor.

El gallo ha cantado tres veces. La lámpara se ha roto y mi vela es demasiado vieja para aguantar hasta su regreso. Tengo preparada la libreta, y mi lápiz está más contento que un niño en su primer día de escuela. El olor a café y pan recién hecho ya inundan la habitación. La madera cruje bajo mis pies espantando a la carcoma.

Me ha dicho que me contará todo y si puede me traerá un regalo. Siempre me promete un regalo. Pero cuando regresa, cansada de toda la noche, le pregunto qué me ha traído… Retira la tabla suelta que hay bajo la escupidera y guarda una moneda en el saco de terciopelo negro mientras exclama algo que suena a cuando olvidas un fuego encendido pero ya estás lejos. Patalea las mantas. Se abraza a la almohada y comienza a contarme desde la cama por qué ha tardado tanto si ya él estaba en lo alto. Entonces, mientras la cuchara golpea a jirones mi taza, pierde la vista en un punto situado lejos de mí, y ella; la tímida con todo el mundo -excepto con los extraños- me habla de su minuto de calor y de que no está hecha de queso, ni es tan fría ni tan pálida ni tan sola ni tan Luna. Y es cuando escribo.

"Su minuto de calor." by Pedro Lezcano Jaén.

Tomar(te)

Con el calor que hace y yo aquí apagando un juego. Buscando remedios caseros, rezando a todos los santos, tirándome al diablo, leyendo libros de alquimia –qué bobita –, como si fuese un metal que se pudiera fundir.
Quizás, y no es de extrañar, intentar volver al principio del todo, cuando yo era sin ti; borrar la pizarra y tomar otra tiza, hacerlo deprisa, inventarte despacio, sea la solución. O un té; de fresa, de jengibre, de una mordida en tu lengua, o yo qué sé…si todo esto viene a ser lo que toca.
No hay nada que una buena taza de té no solucione cuando se trata de esquivar la trampa maldita que ansío en tu boca.

EL GOLPE NO ES LO QUE DUELE

“El golpe no es lo que duele”.

¿Alguna vez lo hiciste?, –quererme digo-, con tu maravillosa declaración de intenciones al recorrer mis escotes diciendo, Calla. No te vistas así. Te quedarían mejor menos flores y ese verde cámbialo por gris. ¿Qué ola se atrevería contigo si te amo y bendigo, en las horas de luna de hiel?

Llenaste mi cuerpo de semáforos morados. Formaste un escándalo de tejados matando mis alas. Volabas en fuselaje entusiasmado. A mis hijos, los sentenciaste en otra dirección dejando estéril lo que ni disfrutaste a tu paso, arrancándome la piel para tu ego de un rato. Redoblaste mis esquinas en nombre de tu único y mísero nombre vendiendo sin farolas muerte en la vía recta. Aprendiste a no disculparte y culparme cada vez que las tormentas te alcanzaban. Olvidaste que lo imposible también es necesario…y ahora que ya es tarde, me toca recoger mis raíces. Tomar otro rumbo.

Me falta aire criatura Voraz y Veraz. Arma de destrucción invasiva. Naufrago, que esconde su basura por mi órbita.

Estoy a nada de sacudir tu rabia, placa a placa... de volver a llorar y llorar.

Puede que mi único defecto seas tú.

¿El golpe no es lo que duele? Dime: ¿Mereció la alegría?

Jamás negaré el breve vivir de los mortales. Cualquier martes… a medio día.

Autora: Rosy Robayna. PARA EL DÍA DEL CAMBIO CLIMÁTICO 27/09/2019

Caminando por la vida

Dicen que nunca es tarde. Yo siempre pensé que solo era más lenta. Nos conocimos en la puerta de la ortopedia. Él cojeaba de su pierna izquierda, yo de mi pierna derecha. Le dije que había dejado de buscar a mi alma gemela, él que dejó de esperar a su polo opuesto, y así, entre tropiezos, nos tropezamos. Los niños querían limpiar sus botas y a él le daba igual llevar una pierna de palo. Se sentó a esperarme y cuando salí, con mi alza puesta, contaba historias a los limpiabotas de cuando andaba a dos patas luchando en no sé qué guerra. Ese día se enderezó la vida y todo fue tan rápido que terminamos torciendo al fin los pasos mal dados, en dirección contraria, al punto medio donde la equis sí que marcaba al fin el sitio donde se encontraba lo más buscado.

Sigo cuerda de remate

Vuelve tu mirada.
Vuelve tu palabra.
Vuelve tu empeño y tus ganas, pero vuelve.
Vuelve la sonrisa doquiera que esté alejada.
Vuelve la memoria abandonada.
Vuelve, que no me sirvió de nada curar la herida sin sacar la bala.
Vuelve con tus letras frías y tu poesía caliente.
Vuelve por lo que más quieras que estoy rota… y escucharemos canciones
formando un revuelo con el alma al cielo y los pies sobre la derrota.
¡Vamos! ¿A qué espero? Quita el luto de las palomas de mis manos, del polvo de las mariposas y los pájaros en la cabeza.
Vuelve Cuerda de Remate, que por algo se empieza, y devuélveme otra vez al folio de la mujer despierta.

Septiembre

Tal día como hoy, allá por el '68, ocurrió un milagro. Nació una persona que iba a cambiar muchas cosas en la vida de mucha gente. Que sin saberlo, iba a regalar sonrisas, alegrías, amor y cariño,... pero también acompañaría en los momentos más amargos, como la vida misma demanda.

Pero aún así, ella siempre tuvo esa magia, ese poder para cambiar pequeñas cosas que aunque no hayan trascendido a nivel mundial o hayan curado nada, para una gran cantidad de personas si que ha valido la pena ver, oír, sentir, tocar o callar.

Un ejemplo de lo que la creación del ser humano ha ido intentando perfeccionar a lo largo del existir, el ejemplo y prueba perfecta de esfuerzo y superación.

La mujer más querida por muchos y envidiada por otros tantos.

La que todo lo ha podido y todo lo podrá si ella quiere.

La que aprende y enseña.

La que se busca la vida por que la muerte viene sola.

La que dio la VIDA a 3 hijos y a personas que se han querido quedar a su lado simplemente por notar que es una persona que interesa, importa y aporta.

La cuerda de remate.

La mujer maravillas.

La mujer de mi vida... mi madre, Rosy Robayna C. A la cual quise, quiero y querré como nadie jamás será merecedor de algo así.

Feliz Cumpleaños Mamá! Te Quiero muchísimo!

❤

ERA

14/09/2019 -12:00:00h.

Me llamo ERA (Entidad Robótica Avanzada) y este es mi diario.

Conclusión del día tras volver a escrutar el diario de a bordo.

La comandante TLFDU se retira. Ya ha entregado el mando.

Tras 4,543 miles de millones de años, la comandante ha ido observando en  silencio absoluto. Las dos hemos convivido de la mejor manera posible desde mi llegada durante el siglo XX, intentado no olvidar quién capitanea durante el recorrido.

 TLFDU, ha reconocido que no le fue fácil tomar decisiones junto con el resto de la tripulación, la cual se ha ido retirando durante los últimos decenios por órdenes del Ser Supremo.

Estas han sido sus últimas palabras durante la entrega de posesión. Cito:

“Reconozco que no me fue fácil llevar a cabo cada proyecto: terremotos, incendios, lluvias, sequías… para la conservación del planeta. Las estaciones, por poner un ejemplo, fue una maravillosa decisión unánime. Reconozco, también, que el deshielo y el diluvio no consiguieron el resultado esperado y aunque en principio fueron grandes ideas nos separaron, más aún, de nuestra meta. Las consecuencias han sido devastadoras a partir de que  les dimos el poder a los animales humanos. Nada de lo que advertimos ha conseguido acabar con la reacción de esos seres contaminados de interferencias.

Deseo que la nueva comandante tenga en cuenta nuestro trabajo, nuestro esfuerzo constante. Estaré a su disposición si alguna vez la requiere.  Y que antes de tomar la decisión final recuerde la duda*.

*“Yo, un niño, y tú, lo que quiera el mar. Reconozcamos que la mejilla derecha es un mundo sin normas y la astronomía un pedacito de jabón. FEDERICO GARCÍA LORCA 7 Y 16, Suicidio en Alejandría”

Yo, ERA, antes de concluir  mi diario, Permítame que nos tuteemos por una sola vez, TLFDU <<Toda La Felicidad Del Universo>> La echaré de menos.

14/09/2019 -12:01:01h.

Quise  que nuestra decisión fuera unánime. Pero la única duda* no es lo suficientemente razonable para la nueva comandante y ya ha informado al Ser Supremo.

Me llamo ERA. Reinicio bajo el nuevo mando. Ejecutando órdenes. Virus activado.

¿JUGAMOS?

Y a saber por qué no, un día dos miradas se detienen y se preguntan ¿jugamos?

A veces somos tablero sin fichas. Sin jugadores. Golpeados por cada game over. Aplaudidos. Arañados. Olvidados. Desempolvados. Excitantes… guardados tras una trampa de partidas a gritos de –noteajunto-, ya no juego que – ¡más, más!-, más no puedo saber las respuestas sin preguntar cuando la pregunta es: ¿Jugamos?

A esta mujer siempre la hiciste… jugar a sentir. Desde el instante en que las dos miradas se detuvieron. Ahora me apetece un juego más brutal, a todo riesgo, que dé más miedo jugar a ganar perdiendo el miedo a perder.

 Sé que de la última partida te debo lo que te debo. Y si me gusta algo de ti, no es solo la trampa que hay cuando te toca; manteniendo la mirada cuando se acaba el juego acordando que podríamos durar un día más… es, que siempre, a ojos cerrados, juegas a ganar.

Me apetece otro juego. Más brutal. Que dé… más –más, más-, ¿más miedo? y en el que pueda ganar lo que sea que seas; piedra, papel o tijera.

LOS IDIOTAS

Los idiotas estamos de moda. Comemos sano lo primero que se nos viene a la boca, respiramos sano ese cilindro alquitranado con la excusa de que nos calma. Bebemos sano zumo de uva o cebada o de cualquier guarrada que nos quite la sed, o la rabia desalcoholizada. Los idiotas estamos y siempre estaremos de moda, gastamos mucho en poner en duda el sentido común y poco en poner entre dudas las dudas. Los idiotas vamos a pie de relato en relato y nos gusta pasar el rato con nuestros amigos tan o más idiotas que nosotros, << ¡Más lindos… qué idiotas!>>. Los idiotas nos desvelamos durante el día y prendemos fuego a las noches apagándolas con saliva o lágrimas, o cualquier fluido inflamable que deje constancia de nuestras heridas. Nos enamoramos, nos reímos, nos manchamos y marchamos <<y volvemos>> nos engañan y tropezamos como reverendísimos idiotas. Mira que los idiotas no vamos por ahí diciendo que somos más listos ni menos cobardes, porque somos un poco las dos partes. Llámame idiota, que yo siempre me la juego sanamente aunque el tiro por la culata me toque en segunda base, porque el mundo literal es tan difícil… que me prefiero la idiota entre las idiotas, exponiéndome a que pase lo que pase, porque si no, no lo haces.

PUM

Hay regresos que no valen la vuelta. La cabeza actúa como un botafumeiro cuando el corazón suplica hacer caso a lo que se piensa.

Lo que pasó fue que después de un tiempo nos volvimos a ver. Le acomodé el flequillo a mi corazón y mientras le advertía que no tocara nada, de nada, le limpié las babas.

Él me dijo que le iba bien y yo respondí lo mismo –bueno lo mismo- en realidad pensaba en los ratos que compartimos y en el después, cuando me trataba como se trata a cualquier lunes a primera hora de la mañana. En las perretas de mi corazón tontorrón, de flequillo despeinado, desatendido, cuando llegaba lo que llegaba.

Él, dijo que seguía su vida lo más feliz y calmada, yo le confesé que igual, pero que no pasaba nada, -de nada-, que estaba herida de vida y era lo que importaba. Entonces se despidió con un beso en mi mejilla y dos palmadas en la espalda.

Yo, levanté a mi corazón tontorrón que ya caía de rodillas, y como a un peregrino en brazos lo llevé a latir casa.

Por el camino, callada, escuchaba a mi cabeza que tras sacar la manguera y no salir ni una lágrima, ya estaba  al borde de un ataque de rabia, ¿Por qué será que llamamos tiempo a lo que se va volando?

 Mi corazón ni me hablaba. Creo que tenía sed. Estaba… como de una pieza. Latía solo por instantes. Pero al llegar a casa dijo, mirándome fijo a los ojos y con los brazos en jarra, Venga… ¿Lloramos o qué?

Ese tren.

Mi amigo Ricardo Vergara responde así de lindo:

Querida Rosy:

Es una acuarela de un tal Steve Hanks. Así a primeras podemos decir que es una mujer que en plena lluvia con todo su equipaje a cuestas que está esperando un tren que se aproxima. La pintura me pareció maravillosa. Fue verla e imaginarme una historia. Ya me conoces. Allá va...

Te habías bajado del último tren hacía mucho tiempo; más que bajarte te habían echado de él. Muchos pasaron delante tuyo, ninguno de interés, todos del montón, ninguno que te despertara la ilusión que creías dormida, todos rechazados, todos temidos, todos pasando de largo. Somnolienta en el andén, con la lluvia cayendo en ese momento, con frío y las extremidades entumecidas, ves llegar a lo lejos un tren que parece diferente. Brilla más que los que has visto. En lugar de ir recto sobre la vía va pegando saltos y su sonido es tan divertido que de sólo oírlo, sonríes. Al pasar a tu lado te levantas, como si despertaras de una pesadilla.El tren no para, pero saltas hacia él y te envuelve dentro. Te encuentras en un lugar diferente, cálido, agradable y alegre. Fuera llueve y hace frío, dentro te sientes viva y entusiasta. El tren es largo, tiene muuuchos vagones. Uno de algodón puro, otro de poesía, un tercero donde te sientes segura. Uno con los cristales rotos, que no te gusta. También hay uno de miedo y otro de pura alegría. Y uno precioso de amor sincero. Hay uno donde amanece con tazas de café caliente. Otro con puestas de sol y cariño. Uno que abraza y otro que llora; esos dos están juntos. El vagón restaurante está lleno de sueños y el de equipajes está vacío, donde puedes poner tus cosas cómodamente y es tan grande, que cabe todo lo que quieras. Hay uno que grita y otro completamente en silencio. Uno tiene literas y otro cómodas camas. Otro es un salón de juegos, para niños. En uno de ellos hay flores y rosas, algunas con espinas que hay que saber cogerlas para no pincharte. Hay uno lleno de pasión y otro para cumplir deseos. Uno de color rojo, de sexo por descubrir, lleno de sentimientos. Otro es especial para largos paseos y otro tiene mucho ambiente de fiesta. Sopla el viento en uno, que a veces cambia a tempestades, pero es pequeño. En uno de ellos hay un banco de citas donde charlan dos amigos, ambos con sombrero. Una plancha con comida espera en otro, y hay vino. Una enorme cocina, cálida para preparar platos, espera en otro de ellos. Al entrar en uno notas caricias y besos en el cuello con dulzura. Casi todos de vivos colores. La música que suena es divertida aunque a veces estridente y en ocasiones no es de tu gusto. En un vagón llueven sonrisas y te contagian. En otro, llueven lágrimas cariñosas que te emocionan. Uno tiene cine y ponen películas divertidas con palomitas. Otro tiene una montaña rusa impresionante, llena de sensaciones. Hay uno donde se oye "te quiero" en varias tonalidades. Otro tiene personajes de cuentos, miles de ellos. En uno que entras, al decir algo, se estremecen las pareces y cuando las tocas están vivas. El maquinista que dirige el tren te coge de la mano, sonriente.- Chiquilla, este es mi tren. Hay miles de vagones, pero sólo has visto unos pocos. Algunos te han gustado y otros no. Pero el tren es así, no puedo cambiar los vagones porque forman parte del tren. Al que te da miedo puedo ponerle luz, para que no temas tanto; al que tiene los cristales rotos le puedo pegar papeles para que no entre el viento y haga tanto frío; al que grita pues podría ponerle corcho para que no fuera tan desagradable. Pero poco más puedo hacer. El tren es así. Tiene vagones maravillosos y otros que no lo son tanto. Puedes quedarte toda la vida en él si eres capaz de valorar todo el conjunto. O visitarlo de vez en cuando si toda la vida te parece mucho tiempo.- Es que tengo que pensar, no sé si lo quiero.- Piensa todo lo que necesites. Sube a otros trenes, quédate en ellos un tiempo o toda la vida si es lo que decides. Luego, si quieres, puedes volver a visitar éste. Podría enseñarte nuevos vagones o, si lo prefieres, simplemente visitar los que te hayan gustado si aún están disponibles. Luego vuelves a otros trenes o pasa un tiempo en un andén solitario. Yo quiero a alguien que quiera estar en el tren de por vida, no que suba y baje cuando quiera. Siempre acepto visitas, pero algunos vagones no estarán siempre y ciertos vagones sólo lo estarán para la que se quede toda la vida. Te bajas del tren. Quizá te sientas perdida. Quizá no sepas qué hacer o te guste más otro tren aunque sea completamente diferente. Quizá hayas visto un vagón que no te gusta y sólo recuerdes ese, olvidando los restantes o no teniéndolos en cuenta. Quizá prefieras trenes que descarrilan o que van por oscuros caminos. Quizá no sepas qué quieres. Quizá, simplemente, huyas. El maquinista conduce el tren con seguridad y confianza y siempre sonriente, brillando con luz propia, porque sabe que algún día tendrá un merecido huésped que nunca querrá bajarse. Un beso.

Nunca es cierto

¿Qué es eso que me desvela

que entretiene el pensamiento

que me hace llorar a ratos

y en otros tantos sosiega?

¿Qué pasea por mi alma

y se ríe en mis narices

cuando digo que no es nada

a pesar de mis deslices?

¿Qué eso que niego a gritos

si la realidad se cruza

y que a veces me disgusta

y lo callo por escrito?

¿Qué es eso que ya olvidé

que duele cuando lo encuentro

y no puede corresponder

a lo mismo que yo siento?

¿Qué es eso? Un payaso;

ese grato sentimiento

se burla en mi propia cara

cada vez que lo intento.

Porque todo lo que sé y siento

disiente del otro lado

aparece sin querer y mira por donde...nunca acierto.