Plan B

Estoy planeando matar a alguien: será a letras frías, a bocajarro y sin mi estilo habitual; seré discreta, indirecta y en una mezcla de verdad con verdad, pondré todos los ingredientes: 
Encenderé un fuego a grados de temperatura donde no quepa duda de que el paisaje es el adecuado.
Verteré un vaso, da igual medio vacío que a medio llenar, de la caricia inequívoca de mi último amante sobre el espacio en que voy a trabajar.
Un beso de azúcar y una lágrima en su punto de sal.
En un cuenco, acariciando con las manos, previamente acurrucado, espolvorearé un ángel coqueto.
Despertaré a la luna y tomando un cuarto comenzaré a mover lento, muy lento, sin rozar el vértigo sin dejar de sonreír. 
Aunque a punto de nieve dejaré para el final los sueños por cumplir, no olvidaré de añadir: 
El eco de un te quiero que se quedó sin respuesta.
La última canción que hicimos tan nuestra.
El suspiro pillado al vuelo después de habernos amado.
Todos los mensajes escritos a diario, y los que nunca escribí.
Mi diario. 
Mis poemas. 
Mis ganas sin ti.
Una vez finalizado, tras un reposo calculado, lo lanzaré por esta ventana y tú sabrás cómo quieres morir, si lo tomas frío o caliente, o mejor dicho, mueres por morir.

PARA YO.

Vamos a ver: ¿en qué lugar me dejas cuando hablas o escribes? Prefiero que hables porque las palabras se las lleva el viento y aunque no hablo sin conocimiento… cuando escribes, ¡oh, cuándo escribes! Cuando escribes me condenas porque el papel aguanta todo y queda constancia, y a veces no te aguanto. Me siento débil, expuesta, en el punto de mira, en la diana de cualquier esquina, subida a un madero, condenada a una hoguera… desnuda y desprotegida. Yo, que  solo soy quien soy; de  lágrima contenida, no la fácil, esclava de mis letras, amiga de un poeta, custodia de un te quiero, sumisa del amanecer, o guerrera ante un maltrato, sobrevivo a base de Machados y Federicos y algún que otro Santiago. A veces soy un trapo de cualquier color ante una de mis cadenas. Jamás un quijote, jamás escudero, quizás libro para otras edades, realista hasta la médula, amante hasta los huesos y mi sangre es RH literaria dolorida. Por eso, cuando me preguntan si soy lo que escribes, ¡Ay, cuándo escribes! me duelen todos mis versos… y respondo no.

Consejos

Le pedí que observara cualquier pudiera ser que fuera, que escondiera sus piernas eternas con una falda más larga, que no soltara sus trenzas, ni mirara en los espejos, que puede saber el diablo más por viejo, pero yo no podía engañarla al compararse en los reflejos y descubrir que no era una chica normal, ni del montón, que era jodidamente rara. Era alta, mucho, tanto como su sonrisa larga, como largas eran sus manos y todas sus esperanzas. No es que fuera tímida, yo creo que fue prudente siempre callando emboscadas. Nunca quiso ser mayor, pero yo la obligaba, la obligaba, la obligaba… y en su mirada eterna se dibujó un corazón, y ojeras. Partiendo de la que era; pensadora, mediadora, fantasiosa y educada, se enamoró mil veces y quinientas destrozada, su refugio fue un verso* que a su garganta dañaba. Ella seguía la música, el ritmo, por mucho que no sonara, por mucho que cualquier cualquiera, la intentara seducir con basura literaria. Y mira que le grité –quieres querer, pero no debes- pero se hizo mayor. No escuchaba mis consejos que más que de sabios eran de viejos y yo que la aconsejaba había perdido el control.

Ya no escondía sus piernas eternas, se había cortado el pelo y como a Sansón en su duelo le asqueaban los espejos y su sonrisa era larga, muy larga, como escasos mis consejos. Y con una belleza osada, -la de siempre, la jodidamente rara-, me encontró en un reflejo, me sentó al teclado y se despidió de mí, callada, muy callada, obligándome a escribir:* Nadie logró tenerla nunca porque nadie supo amarla.

VIDA SANA

Un día la vida te pauta una dosis de alegría que flirtea contigo. Tú sigues las pautas de posología;  despacio, a cuartos a oscuras, a medias luces, por amor al arte, hasta que tomas una cada día durante todas tus vidas importando lo importante. Te advierte, que será cuestión de suerte, si al tomar la dosis adecuada, aquellas tus mejillas se vuelven rosadas, el brillo en los ojos delata tu mirada, la piel se vuelve más suave y te sientes viva, dolorosamente viva.

Te dice, en su posología, que consultes al espejo si no sabes qué ponerte, que practiques su sonrisa y que beses, beses, beses, y le hagas el amor como si no hubiera mañana.

 Que son síntomas habituales, que mientras te cura por un lado, puede doler por el otro: Hormonas incontroladas, exceso de sueños, insomnios intencionados, sofocos de quinceañera y dejar cada detalle escrito por si alguna vez  olvidas lo que fuera, o sentir ser la última cuando querías ser la primera.

Te advierte que está contraindicado; si rebuscas en el pasado, si se  mezcla con antiguas decepciones, si conviertes en tuyo lo que no es tuyo. Que consultes con la almohada si tienes tendencias suicidas, si por vivir prefieres dar la vida, si comienzan las horas malgastadas. Si se duele a sí mismo y no sabe olvidar por más que fuerce el gesto.

Si una vez aclarado todo esto interrumpes el tratamiento, puedes descubrir que esa alegría sana a los enfermos, aunque te deje sin aliento, con dolor en el pecho y quemazón en las entrañas. Pero resulta que un día… la vida te pauta otra alegría y vuelves a sentir que sanas. Dolorosamente sanas.

"rosa"

Al final hay amores que dejan huella. Si. Ya. Vale. Lo sé, lo sabía, pude notarlo. Pero quisiera saber, en qué maldito poema está escrito que esta te la juega, y ganas en lo perdido,  que es así y nadie puede evitarlo. Tengo antojo de leerlos para después vomitarlos.

En qué hora retorcida un color decide mi vida, o me da a elegir si ilesa o herida. <<Rosa que te lo dije… mira que te lo advertí>>. Solo sé que el negro no es un color, aunque es un color de mierda, que siempre me pinta a mí con cara de despedida, y antes de la crecida tengo que decidir…Pero ¿cómo decidir qué es vida?

 ¡Buf! Creo que el rosa me produce fatiga y ganitas de llorar y de dormir… ¿En qué mundo depravado, yo que ya me había secado me comencé a regar y se abrazó a mí la vida con cara de bienvenida, diciendo? -Estoy aquí. Decidas lo que decidas.

Requisitos

 De golpe, como de golpe apareció, he sacado la flecha lamiendo como una zorra, letra a gota, aullando rota y de un solo quejido – que si te fue fácil darte por vencido-.

 Sigo buscando en algún otro  desconocido, que no tenga una lista en la que no se permiten los celos a menos que broten de ti. Una lista de caprichos anotados que reza, en rojo y bien subrayado; no te enamores de mí.

¿Cómo te escribo?

Reconozco que me tiembla el pulso igual que  tiemblan mis piernas cuando te acercas al roce del demasiado y de repente me besas. Entonces comienzo a escribir y a escribirte, como si mis dedos pudieran empaparse en tus ojos marrones y sacar la tinta  precisa para hacerlo. Tengo que reconocer que entre las comas y tu pelo hay metáforas en pleno reconocimiento. Que pierdo las letras a cada rato y las busco en la cocina, en tu balcón, o en cualquier esquina donde hicimos el amor. Y de repente es tu voz la que me guía hasta tu cama y ahí,  donde hace nada encontré el norte y perdí los puntos suspensivos, las encuentro desnudas, eróticas, desvergonzadas y de repente, llamas a mi punto g poema, y -¡joder!- tengo que reconocer que no sé escribir.

¿Nos vemos?

Déjame terminar el poema que comencé en tu pecho. Ya, tú no lo sabes, pero quedarse a medias de una conversación con tu piel, es como dejar que el último ría primero cuando ya no tiene gracia. Como cuando me diste aquella pastillita de fresa de tu boca a mi boca dejándome con las ganas. Como regalar a un niño un payaso de cristal perdiendo la risa en una estantería porque no puede venir a jugar, o como tener la llave de los tesoros de Da Vinci y resulta ser una goma de borrar. Como pelar mandarinas a deseo y luego están verdes y amargas, o como cuando siendo mentiras las palabras los dos dijimos estoy bien renunciando a la verdad.

No permitas que se borre aquello que escribí -¿recuerdas?-; fue cuando besaste mi frente y luego estallaste a reír porque te hacía cosquillas. No quieras llevar una esquela en tu pecho de mi puño y letra, no, no así: “Nos vemos donde te conocí, en el mismo sitio, a la misma hor… 

Claro que si no sabes de qué te hablo, no valdrá la pena volver.

El alma en hilo

Quiero a aprender a coser. Lo tengo decidido. Comenzaré por comprar una tela de tejido ligero que en verano  tenga la calidez del mejor de los deseos y en invierno sea más testigo de besos que de despedidas. La quiero de un color que rime con tus ojos -eso no lo tengo claro-. También necesitaré agujas que no rompan en la entrada o la salida cuando se justifiquen. Hilo, sí; fuerte y a juego también con tus ojos y con la resistencia con la que abrazas o la firmeza con la que  sujetas mi mano, pero que no se note en el acabo. Un dedal, que sabes que soy una chica muy torpe en esto tan desconocido de coser y desbaratar, no sea que me pinche y estropee cualquier parte del tejido y con el alma en vilo tenga que volver a empezar. Alfileres para después hilvanar - ¿o es al revés?- será quizás lo más pesado porque me es complicado y sabes que no sé coser claro… y a veces se me escapan las metáforas. Y un metro que me ayude a entenderte centímetro a centímetro, pero tranquilo, mediré en primer lugar tu pecho izquierdo. Y para que todo esté bien medido y conste que no me olvido, una libreta y un lápiz, ese será quizás el mayor  riesgo pero te aclaro, que  me dejaré el alma en cada segundo porque como bien sabes, no sé coser, ni medir ni cortar, pero quiero aprenderte y demostrarte lo bien que pueden quedarte estas letras.

Ver por hurgar.

Me pillo dios con la mirada perdida y aprovechó para hurgar entre la esquina de los diez mandamientos y el cruce del silencio de los santos y estupefactos prudentes. Y no, no es que me hablara: me dio por pensar y revivir desde los basureros perpetuos, cayendo en la suma de las promesas eternas que lleva, esas que mueren cada día entre sus propias mentiras. Todo fueron porqués, todo fue te lo suplico, todo culpa y mala resignación, pero no sé si recé. La única conclusión que he sacado es que existe, todavía,  porque se apodera de mí cuando tengo el alma partida y él… está en celo.

Y es que parezco

Pareces otoño con el ruido del frío

cualquiera diría que hasta te conoce

arropando con las mantas de tus ojos veraniegos

besando con el caldo de tus labios al roce.

Pareces mentira que llueve en sequía

cayendo a manojos como hojas de árboles

que se desnudan rendidas antes del invierno

para hacerlo en tormentas como los amantes.

Sí, pareces otoño en este mi invierno

algodón de azúcar por todas mis calles

que parezco mentiras en tus mansas lagunas

yo, acequia de tus abriles primaverales.

Y entonces,otoño.

Y entonces hay frases que se extrañan;

No me olvides nunca, te espero en la cala

sacude la arena, dobla las toallas…

Y el verano estornuda cerca de la playa

con lágrimas secas y nariz congestionada.

Le pones el termómetro echando una manta

 y lo arropas con ternura 

entornando las pestañas.

Y llueve el otoño y despliega otra magia;

mojando la marea, regando las barcas

con el ruido del frío y olor a castañas.

Recordando las frases, sonriendo a las muecas

haciendo preguntas que nunca se acaban

el verano se duerme y le queman las entrañas

con la costa a cuestas

 y amores que aun sudan 

entre las amarras.

#otoño 

#Concurso poesía Zenda Libros-iberdrola

Esencias.

Aquel aroma se fue metiendo por mi piel…por mi sangre hasta los huesos. Entonces comenzó a mezclarse con el olor de la soledad y la tristeza… Ahora huele a te echo de menos, pero te juro que no soy yo. Yo tengo un aroma estable dentro de la gravedad.