O yo

 Si estos huesos hablaran del otoño, comenzarían por la caída inevitable de las hojas.

Dirían te quiero tantas veces como lo han pensado. Pero sigo siendo la niña que no cambia nunca, regada de secretitos siempre en la lejanía.

Y aquí me tienes: herida y mal pagada, enganchada a tu vocación de frágil y solitario.

Como una perra que tiene la furia en celo, que no distingue lealtad de fidelidad, contoneándose con el palo en la boca a cambio de una caricia, un cariño cotidiano o una patada. Sí: enterrada como Pompeya, pero ardiendo de ganas de que desaparezcas, porque sospecho que eres como el sol que apuñala con un rayo al mar y luego lo abandona para irse de juerga con La Tierra dejándolo caliente, y con ganas. Eres -maldito seas- quien toma la rosa y deja las espinas como lo hace el otoño, o yo cada vez que intento hablar de mis huesos y éstos se equivocan.

Fotos

 Madre decía siempre que las fotografías tienen historia. Que, Si quieres saber de alguien, no te pelees con la vida, mira las fotos.

Mi nieto se hinchó a sacar fotografías. Yo engrasaba la máquina. Siempre le digo que para qué, si jamás las pasa a papel. Y cuando se le muere el móvil responde, Total, no eran para tanto, Haré más.

Pero sí que lo son.

Hoy me trajo ésta ampliada. Se ha marchado orgulloso de contradecirme. Se lo agradezco.

Yo tengo unas trescientas fotografías. Están acomodadas en álbumes desgastados y cuanto más las miro más me emocionan. Él dice que no sabría cuántas tiene. Algo de gigas me dijo.

La última vez que vi a mamá me dijo que estaba orgullosa de mí, ¿Orgullosa mamá?, Sí mi hija, El título de costurera, con lo que nos ha costado, te dará para bien vivir. Faltaban diez días para cobrar su primer sueldo desde que papá se largó a por tabaco.

Estaba preocupada.

A madre se le notaba por el ramillete de venas en la frente cuando lo estaba.

Ese día cerró las ventanas con el ramillete en alto, como lo hacen las madres cuando no hay nada que poner a la mesa. Y nos acostó a dormir. Nosotros nos levantamos al siguiente y abrimos las ventanas mientras nos sonaban las tripas. Cosa que nos hacía gracia.

Madre no respondía. Estaba fría, como en blanco y negro. Con una mano en el pecho y otra en su vientre. El ramillete de la frente había desaparecido.

Una semana después me quedé con su puesto en la sastrería de la calle La Pelota y la historia que cuenta la fotografía con el uniforme del trabajo; en blanco y negro y algo fría.

Eterna duda

 Durante este tiempo jamás supe por qué el abuelo se fue. Contaba doce años. Una vez al mes iba a buscarme al colegio, al instituto, a casa. Tras merendar y hablar de cosas maravillosas me dejaba en el portal con un recado para mi abuela; un ramo de rosas rojas.

Hasta hoy.

Me han avisado que ha muerto en un callejón por Escaleritas.

Él llamaba Mariposa a mi abuela y a mí Mariposita. Contaba que cuando la conoció aún era una crisálida preciosa. Para su sorpresa se convirtió en la mujer más cariñosa y guapa del mundo.

Yo era feliz.

Su ausencia la sufrimos las dos a nuestra manera, Hay cosas que a una jamás le perdonarán, Le quiero, nos quiere, Así será por siempre Mariposita.

Corta respuesta para una eterna duda.

No volvimos a tocar el tema, pero la escuchaba cada noche sumergida en un mar de lágrimas.

Un mes antes habían discutido. Ella se soltó el pelo y utilizó el flequillo a modo de cortina para tapar lo que llamó “su vergüenza”. A partir de ese día los vecinos la saludaban con algo semejante a las burlas. Dejaron de hacerlo cuando la depresión dejó de salir a la tienda, al médico, a la farmacia.

En su velatorio todos me despeinaban. A ella le recogieron el pelo. ¡Era tan guapa! La cicatriz de su cara hacía juego con su ataúd. Se despedían, como la de enfrente, con frases que en ese momento no supe a cuento de qué venían, Bueno chiquilla: una comete errores, quizá me anticipé y no fue ella, lo que le hice en la cara fue un impulso normal ¡¿no?!, Ya casi ni se le notaba mujer.

Cuando me dijeron que podía entrar a ver a mi abuelo me llamó la atención un tatuaje en su brazo; una crisálida y una frase en forma de corazón “No hay nada peor que la cordialidad con la que se tratan dos personas que se solían amar”.

Le he pedido a mi tía que lo entierre junto a ella y ha respondido, ¡Qué menos!

Tengo el corazón roto. Pero roto así; a nuestra manera.

La corriente

 “Reconozcamos que la mejilla derecha es un mundo sin normas y la astronomía un pedacito de jabón” FEDERICO GARCÍA LORCA; 16, Suicidio en Alejandría

Estaba preparando mi lista de reproducción para cuando llegue el momento: Javier Solis; La corriente, Escándalo. “Que me lleve la corriente atrás no regresaré”.

Y digo yo:

Para justificar mi recibo de la luz me amenazan con cortarme el suministro y para más INRI, si estoy viva, esa presión de que suceda será en un plazo de cinco años y nadie sabe por qué. Ni más, ni menos. Todo esto porque hay que renovar energías, bio-diversificar, cuidar el planeta, mantener abiertas las centrales nucleares (de repente super-necesarias) por si las moscas, despistarnos tapando los temas importantes de todo lo que aprueban o sucede, a nuestras espaldas (corrupción-política, trabajo, pensiones, sanidad, cultura, impuestos, IPC, PIB, eutanasia, aborto, menores…y un atragantado etcétera) que aunque esté la Tierra cada vez más cerca del Sol, (ciclo normal del Universo que ejerce una fuerza natural que sale a saber de dónde y la acerca cada vez más al Astro Rey) la culpa del calentamiento sigue siendo nuestra, Cámbate la peluca.

Aquí se lanzan noticias, a trote y moche, sin justificación y las tragamos entre pecho y espalda. Hay que centrarse en comprar pilas, velas, llenar el tanque de la gasolina, garrafas de agua, (la de la potabilizadora dicen que vale) también conservas, papel higiénico (¡¿yo qué sé!?) quedar con la familia en un punto de encuentro.

Saben el periodo pero no quien cortará el cable provocando el apagón.

Hasta la fecha, que yo recuerde, los cables “Eran cuatro y cada uno de distinto color" el marrón, la toma de tierra, que controla a los otros tres. En las pelis siempre hay dudas de si cortar el rojo o el azul, del amarillo jamás se supo su cometido.

“¿Qué hacer cuando todo se detenga?” Si lo dice Austria, oráculo de atentados mundiales y de pandemias entre otros, “apaga la luz y vámonos” el remate la puñeta es que Suiza le siga los pasos y yo les considere países serios y con dos dedos de frente.

Así me despido hasta más ver, agregando otra canción “no hagas caso de la gente, sigue la corriente y quiere(t)e más” y un par de libros. Porque el tiempo sin luz lo viven con pasión los que cantan y bailan y luego pagan la cuenta.

06/11/2021

A MEDIAS

 

¿Qué sería de un paraíso que ha aprendido a ser la mejor versión de sí?

¿Qué sería de una tumba sin flores?

¿Qué sería de un día sin pan o de una noche sin luna?

¿Qué sería de mí si no me prestaras tu lápiz y yo no te indicara el camino de baldosas de las minas?

¿Qué sería de un héroe sin víctimas?

De una camisa de fuerza sin su cada tema

De las ventanas sin puertas

De la cama sin su extraña

Del tamaño sin su “importa”.

¿Qué sería de los kilómetros sin distancia?

¿Qué sería de mi baile sin ti? (tú ya me entiendes)

Creador

 A veces caigo en la tentación y me asalta la idea. Me siento a ver si se calla mi discurso interno.

Será que Tristeza comienza por “T” y termina con el tiempo.

O será que Guerra comienza por “G” y pudiera ser sinónimo de tristeza. Claro que cualquier etcétera se avergonzaría de simular siquiera su nombre, creador del cielo y de las guerras.

Este paisaje le sentaría genial a la Paz. Ayudando a mantener eso que llamamos “pies en el suelo”.

A veces caigo en la tentación de creer en Dios, pero no es buena idea.

ESCALADA

 En realidad yo no era nadie. Temblaba arrimada en aquella estantería escuchando que ya tendríamos que estar en el sótano. No nos dio tiempo. El más antiguo, que había sufrido demasiadas heridas en otras guerras y un trasplante de pergamino a papel, susurró que estaba listo. Algunos rezaban todo lo que sabían mientras otros tantos calculaban en qué momento exacto iba a suceder. Los ubicados dos estantes a su derecha cuchicheaban que ya lo habían advertido, Escrito está. La historia tenía claro que habían muchas páginas aun por escribir. La poesía se quedó sin palabras al observar a los de la entrada a la izquierda, Espirar, exhalar, ¡Repetimooos!

Luego todo fue un caos, porque salí despedida intentando cerrar mis páginas abiertas tras el impacto, creyendo ver a los más pequeños abrazarse al colorín que estaba más colorado que nunca y a un lápiz tan asustado que se partió en dos. La tinta lloraba.

Nadie volvería a saber de mí ni de mi autora. Las dos moriríamos sin saber el por qué. Quizá quemadas, quizá en ese instante…

Entonces me tomó entre sus brazos, abrió mi tapa y me hizo el boca a boca.