A la hora en punto.

Después de su atracón matutino de lágrimas con leche, salió sin rumbo como cada mañana y terminó en la Calle Triana. El olor a tortilla, café y rancho, recorría las calles. -Poco se habla de ellas, las cocineras de nuestro mundo siempre pendientes de que todo esté a la hora en punto, a las que no se les da jamás las gracias aunque rebañes el plato, y poco o nada se hablará de mí y de mis noches pegado a una botella llorando a un portarretrato vacío -dijo. Recordó la Vía Diano Manira al mirar los baldosines y la vía láctea empañó sus ojos cara abajo. Pronunciar su nombre provocaba dolor. -Me lo voy a prohibir -dijo.

Miraba los escaparates sin percatarse de nada en concreto, pero imaginaba que antes de ella, aquel comercio vendía colmillos de elefante, caracolas, telas de la India y recordó que alguien le dijo que un domingo se abrió para una reina que no compró nada. Continuó su camino. La tremenda pompa de jabón le cayó encima y reaccionó como si por mandato divino alguien le dijera << ¡Ciao!>>. Al ver aquella sonrisa que pedía mil disculpas, fue más consciente que nunca de que todos los caminos conducen a Roma, pero el destino le esperaba en Triana. Ella disparó su cámara inmortalizándolo para siempre; ridículo, empapado, con cara de circunstancias y conteniendo una sonrisa. Desde entonces es payaso y poeta y Roma y romántico y Triana y títere…y feliz, porque ese día fue el comienzo del fin, y sabe que hay finales que merecen la pena, sobre todo, cuando te han roto tantísimas veces las cosquillas, y principios que te quitan la botella cuando estás al borde del acantilado.