Y qué de ti.

         Me amaron mal, una vez y dos y cien.

           Lloré con las canciones que hablaron de mí.

      Escribí historias que jamás me sucedieron.

           La perfección jamás me sedujo.

                Amé mal, cuatro, cinco y setenta veces siente.

             Me dedicaron canciones que no merecí.

            Escribieron mi historia sin saberlo.

            Adoré la imperfección por descontado.

     Y apareciste tú.

      Como aparece la peor de las noticias.
  Como quien recibe una multa.
  Como quien pierde las llaves.
 Como cuando se me hace una carrera en la media
  o como cuando me muerdo la lengua.
   Entonces rompí el peor de mis poemas
  en pedacitos pequeños
  para que jamás supieras de mi pasado.
Lo único que sé es que nunca quise a nadie que estuviera tan roto.