Qué idiota

Los idiotas estamos de moda. Comemos sano lo primero que se nos viene a la boca, respiramos sano ese cilindro alquitranado con la excusa de que nos calma. Bebemos sano zumo de uva o cebada o de cualquier guarrada que nos quite la sed, o la rabia des alcoholizada. Los idiotas estamos y siempre estaremos de moda, gastamos mucho en poner en duda el sentido común y poco en poner entre dudas las dudas. Los idiotas vamos a pie de relato en relato y nos gusta pasar el rato con nuestros amigos tan o más idiotas que nosotros, << ¡Más lindos… qué idiotas!>>. Los idiotas nos desvelamos durante el día y prendemos fuego a las noches apagándolas con saliva o lágrimas, o cualquier fluido inflamable que deje constancia de nuestras heridas. Nos enamoramos, nos reímos, nos manchamos y marchamos <<y volvemos>> nos engañan y tropezamos como reverendísimos idiotas. Mira que los idiotas no vamos por ahí diciendo que somos más listos ni menos cobardes, porque somos un poco las dos partes. Llámame idiota, que yo siempre me la juego sanamente aunque el tiro por la culata me toque en segunda base, porque el mundo literal es tan difícil… que me prefiero la idiota entre las idiotas, exponiéndome a que pase lo que pase, porque si no, no lo haces.

VA POR TI

Quieres llevarme a tu mundo y repasar todas tus excusas –la ilusión de mi vida-. Quieres explicarte el por qué no debo quedarme. Explicarte porqué sientes que te invado. Explicarte a ti mismo, en voz alta, a cámara lenta y con banda sonora –que es como se explican los protagonistas- una y otra vez qué fue, cómo y dónde latiste tan rápido o paraste tan lento.  A mí me da igual.  De veras. No me importa cómo sufriste más que nadie, ni cómo te partieron en tres y andas por el mundo buscando tu última parte.  Quién te dijo que puedes bajarme de mi infierno y sin salir ileso derrapando en la curva de algún cielo. A mí que me secuestraron los huesos y los conjugaron también en pluscuanperfecto partido. A mí que nunca me llevaron flores a sus cementerios improvisados. A mí que me educaron a la moda, al gusto, al oído y al esto es lo que toca, y un día dije que ni cuerda ni loca. Dime quién puede sacarme de mi infierno y poner fronteras donde jamás se divisó un horizonte. Explícatelo, que cuando te lo expliques  más, lo entenderé menos.

Qué cosas.

Sé perder.

He perdido tanto en la búsqueda; el tiempo, el sueño, el trabajo, el dinero, la salud, la amistad, la esperanza, el amor.

He perdido tanto en la apuesta; la mentira, los papeles, el sentido, la razón y el corazón,

la guerra, los colores.

He perdido tanto en lo que encontré; el aguante, el que se me note, lo que jamás fue, las lágrimas, la tontería.

Ha sido tanto lo que quedó en el camino que anduve del revés, que cuando perdí el nosotros supe al fin ser yo y no con eso me basta lo que tanto sobró.

Ya no me queda otra que ganarme la partida; yo contra yo. Porque soy capaz de retarme sin hacerme trampas, por una vez.

CHORRADITAS

Me encantan los besos volaos…un beso y un globo. <<Cosalinda los besos, y tú>>.

Imagino que vienen saltarines a mi mejilla, o que frenan al borde de mis labios, o que los  atrapo con la mano y los guardo porque me hacen cosquillas, o que van directos al corazón sin salida.

Que atraviesan el Atlántico a toda leche o pastilla y te buscan y sonríen al verte y se meten por tu ropa acariciando lentamente y salen vía whatsapp planeando por tu frente.

Dame un beso volado, o robado, o preferente, o urgente y te contaré cuando vuelvas con pelos y señales qué se siente.

Al golpito

Poseo el tenedor más limpio de mi cocina. Era lo único que había en el fregadero desde antes de ayer o yo qué sé. He mirado al suelo solo un instante, un doloroso y jodido instante  y se me ha hecho la tarde. Así que me he puesto las pilas y en tan grande arrebato de querer olvidar, limpiar y limpiar y limpiar y no perder el tiempo, mocho en la mano derecha, goma en la izquierda, me propuse limpiar toda la casa y borré todo lo que escribí. La goma quedó en mis labios mientras mis dedos jugaban con esas virutas que se esparcieron como cenizas al mar por todo el escritorio. Puede que pasado mañana me dé por barrer las que cayeron al suelo, pero primero  voy a pasar el lápiz por encima del relieve que quedó en la libreta. Mierda de goma. Ni sé qué hora podrá ser…hace calor… y tristeza… y ya amanece.

El sexo de las palabras

Mira que no me gusta escribir ñoñerías, pero fue verte y buscar corriendo apresurada palabras que mal sonaran, para no caer en la tentación, pero el bocado de atún pasó de tu boca a mi boca y me sentí atrapada. Ahora entiendo un poco lo que es estar cuerda y menos chalada, que la realidad nos fulmine, como haces conmigo, en el buen sentido de la palabra, y la palabra toma la palabra y cada palabra es otra. Quiero llamar Escalectrix al recorrido en mi vientre, que ya mariposas murieron en mis curvas estrelladas, cuando en realidad el vértigo de tus manos y tu lengua me provocan, a jugar entre tus piernas, sin mis gafas de intelectual redomada, con la visión clara y el espesor que nos convoca. Mira que me juré no ser de esas poetas que desnudan a la luna dejándola colorada, para que se oculte en mi almohada mientras tú me deslumbras retorcido entre mis muslos estrujándome las nalgas.Y mira que aborrezco que esta partitura en letras me descubra consagrada, asonante o convocando, en aquella Mesopotamia, al sexo de nuestras palabras, que timbran en mi oído coquetas, eróticas, sucias y hasta macabras, mientras jadeo pidiendo más y me rindo cuando se acaban.

RETO Nº 33 Construir un relato con las palabras Mesopotamia, Gafas, Atún y Escalectrix