El alma en hilo

Quiero a aprender a coser. Lo tengo decidido. Comenzaré por comprar una tela de tejido ligero que en verano  tenga la calidez del mejor de los deseos y en invierno sea más testigo de besos que de despedidas. La quiero de un color que rime con tus ojos -eso no lo tengo claro-. También necesitaré agujas que no rompan en la entrada o la salida cuando se justifiquen. Hilo, sí; fuerte y a juego también con tus ojos y con la resistencia con la que abrazas o la firmeza con la que  sujetas mi mano, pero que no se note en el acabo. Un dedal, que sabes que soy una chica muy torpe en esto tan desconocido de coser y desbaratar, no sea que me pinche y estropee cualquier parte del tejido y con el alma en vilo tenga que volver a empezar. Alfileres para después hilvanar - ¿o es al revés?- será quizás lo más pesado porque me es complicado y sabes que no sé coser claro… y a veces se me escapan las metáforas. Y un metro que me ayude a entenderte centímetro a centímetro, pero tranquilo, mediré en primer lugar tu pecho izquierdo. Y para que todo esté bien medido y conste que no me olvido, una libreta y un lápiz, ese será quizás el mayor  riesgo pero te aclaro, que  me dejaré el alma en cada segundo porque como bien sabes, no sé coser, ni medir ni cortar, pero quiero aprenderte y demostrarte lo bien que pueden quedarte estas letras.

Ver por hurgar.

Me pillo dios con la mirada perdida y aprovechó para hurgar entre la esquina de los diez mandamientos y el cruce del silencio de los santos y estupefactos prudentes. Y no, no es que me hablara: me dio por pensar y revivir desde los basureros perpetuos, cayendo en la suma de las promesas eternas que lleva, esas que mueren cada día entre sus propias mentiras. Todo fueron porqués, todo fue te lo suplico, todo culpa y mala resignación, pero no sé si recé. La única conclusión que he sacado es que existe, todavía,  porque se apodera de mí cuando tengo el alma partida y él… está en celo.

Y es que parezco

Pareces otoño con el ruido del frío

cualquiera diría que hasta te conoce

arropando con las mantas de tus ojos veraniegos

besando con el caldo de tus labios al roce.

Pareces mentira que llueve en sequía

cayendo a manojos como hojas de árboles

que se desnudan rendidas antes del invierno

para hacerlo en tormentas como los amantes.

Sí, pareces otoño en este mi invierno

algodón de azúcar por todas mis calles

que parezco mentiras en tus mansas lagunas

yo, acequia de tus abriles primaverales.

Y entonces,otoño.

Y entonces hay frases que se extrañan;

No me olvides nunca, te espero en la cala

sacude la arena, dobla las toallas…

Y el verano estornuda cerca de la playa

con lágrimas secas y nariz congestionada.

Le pones el termómetro echando una manta

 y lo arropas con ternura 

entornando las pestañas.

Y llueve el otoño y despliega otra magia;

mojando la marea, regando las barcas

con el ruido del frío y olor a castañas.

Recordando las frases, sonriendo a las muecas

haciendo preguntas que nunca se acaban

el verano se duerme y le queman las entrañas

con la costa a cuestas

 y amores que aun sudan 

entre las amarras.

#otoño 

#Concurso poesía Zenda Libros-iberdrola

Esencias.

Aquel aroma se fue metiendo por mi piel…por mi sangre hasta los huesos. Entonces comenzó a mezclarse con el olor de la soledad y la tristeza… Ahora huele a te echo de menos, pero te juro que no soy yo. Yo tengo un aroma estable dentro de la gravedad.

Y entonces

Y entonces, qué haces entonces…

No sabes si salir o quedarte…

Si morir o matarte…

Si pensarle a posta o sin querer…

Si encender o apagarte…

Pero sientes el impulso de seguir adelante, por mucho que te arrastre el atrás.

Y así lo hice. Salí, anduve; llorando como a gotas impertinentes, moqueando pañuelos, irritando mis ojos que no paraban de llover…con una mano en el pecho que me aplastaba y me empujaba al ayer. Y entré en aquel bar y pedí las copas que quedaron pendientes y entonces me dijo “vamos” y aquella mano en mi pecho cayó desplomada butaca abajo; del me muero, a mis pies… y entonces.

Buenos días.

Pensé en tus labios benignos y fugaces, justo cuando se despertó la mañana con esos ojitos  hinchados y llenos de luz que suelen tener las mañanas de septiembre. Noté la lluvia con olor a  gris, a yerba, a nada de ti…Entonces dejé de escribir en mi pecho. No me gustan los poemas ñoños, ni faltos de rabia, que solo se conjugan con el verbo doler, pletóricos de emociones dislocadas, ni tampoco las palabras; fugaces, ni benignos, -nada lo es-, cuando se refieren al misterio de tus fauces que ponen límites tajantes al  alba, en el que cada mañana… pierdo la magia al antojo de un dios indiferente. Ya si eso…luego se me pasa.