Por consiguiente:

Por consiguiente: las palabras final y feliz, no deberían estar contenidas en la misma frase rimando, indudablemente, con la palabra miedo, porque eso es un trío  donde solo eyacula éste, derrumbando  sueños sobre  realidades que tiemblan, no sabemos si de felicidad (al fin y al cabo o al cabo del miedo) o de frío, (a pesar del fuego), dejándonos rotos. Pero rotos así; reducidos a un saludo. Rotos hasta la espina dorsal. Bien rotos… como de costumbre.

Y entonces

Y entonces, qué haces entonces…

No sabes si salir o quedarte…

Si morir o matarte…

Si pensarle a posta o sin querer…

Si encender o apagarte…

Pero sientes el impulso de seguir adelante por mucho que te arrastre el atrás.

Y así lo hice. Salí, anduve; llorando como a gotas impertinentes, moqueando pañuelos, irritando mis ojos que no paraban de llover… con una mano en el pecho que me aplastaba y me empujaba al ayer. Y entré a aquel bar y pedí las copas que quedaron pendientes y entonces me dijo “vamos” y aquella mano en mi pecho cayó desplomada butaca abajo; del me muero, a mis pies… y entonces.

https://www.youtube.com/watch?v=G3diF-5DlAc

Su minuto de calor.

El gallo ha cantado tres veces. La lámpara se ha roto y mi vela es demasiado vieja para aguantar hasta su regreso. Tengo preparada la libreta, y mi lápiz está más contento que un niño en su primer día de escuela. El olor a café y pan recién hecho ya inundan la habitación. La madera cruje bajo mis pies espantando a la carcoma.

Me ha dicho que me contará todo y si puede me traerá un regalo. Siempre me promete un regalo. Pero cuando regresa, cansada de toda la noche, le pregunto qué me ha traído… Retira la tabla suelta que hay bajo la escupidera y guarda una moneda en el saco de terciopelo negro mientras exclama algo que suena a cuando olvidas un fuego encendido pero ya estás lejos. Patalea las mantas. Se abraza a la almohada y comienza a contarme desde la cama por qué ha tardado tanto si ya él estaba en lo alto. Entonces, mientras la cuchara golpea a jirones mi taza, pierde la vista en un punto situado lejos de mí, y ella; la tímida con todo el mundo -excepto con los extraños- me habla de su minuto de calor y de que no está hecha de queso, ni es tan fría ni tan pálida ni tan sola ni tan Luna. Y es cuando escribo.

"Su minuto de calor." by Pedro Lezcano Jaén.

Tomar(te)

Con el calor que hace y yo aquí apagando un juego. Buscando remedios caseros, rezando a todos los santos, tirándome al diablo, leyendo libros de alquimia –qué bobita –, como si fuese un metal que se pudiera fundir.
Quizás, y no es de extrañar, intentar volver al principio del todo, cuando yo era sin ti; borrar la pizarra y tomar otra tiza, hacerlo deprisa, inventarte despacio, sea la solución. O un té; de fresa, de jengibre, de una mordida en tu lengua, o yo qué sé…si todo esto viene a ser lo que toca.
No hay nada que una buena taza de té no solucione cuando se trata de esquivar la trampa maldita que ansío en tu boca.

EL GOLPE NO ES LO QUE DUELE

“El golpe no es lo que duele”.

¿Alguna vez lo hiciste?, –quererme digo-, con tu maravillosa declaración de intenciones al recorrer mis escotes diciendo, Calla. No te vistas así. Te quedarían mejor menos flores y ese verde cámbialo por gris. ¿Qué ola se atrevería contigo si te amo y bendigo, en las horas de luna de hiel?

Llenaste mi cuerpo de semáforos morados. Formaste un escándalo de tejados matando mis alas. Volabas en fuselaje entusiasmado. A mis hijos, los sentenciaste en otra dirección dejando estéril lo que ni disfrutaste a tu paso, arrancándome la piel para tu ego de un rato. Redoblaste mis esquinas en nombre de tu único y mísero nombre vendiendo sin farolas muerte en la vía recta. Aprendiste a no disculparte y culparme cada vez que las tormentas te alcanzaban. Olvidaste que lo imposible también es necesario…y ahora que ya es tarde, me toca recoger mis raíces. Tomar otro rumbo.

Me falta aire criatura Voraz y Veraz. Arma de destrucción invasiva. Naufrago, que esconde su basura por mi órbita.

Estoy a nada de sacudir tu rabia, placa a placa... de volver a llorar y llorar.

Puede que mi único defecto seas tú.

¿El golpe no es lo que duele? Dime: ¿Mereció la alegría?

Jamás negaré el breve vivir de los mortales. Cualquier martes… a medio día.

Autora: Rosy Robayna. PARA EL DÍA DEL CAMBIO CLIMÁTICO 27/09/2019

Caminando por la vida

Dicen que nunca es tarde. Yo siempre pensé que solo era más lenta. Nos conocimos en la puerta de la ortopedia. Él cojeaba de su pierna izquierda, yo de mi pierna derecha. Le dije que había dejado de buscar a mi alma gemela, él que dejó de esperar a su polo opuesto, y así, entre tropiezos, nos tropezamos. Los niños querían limpiar sus botas y a él le daba igual llevar una pierna de palo. Se sentó a esperarme y cuando salí, con mi alza puesta, contaba historias a los limpiabotas de cuando andaba a dos patas luchando en no sé qué guerra. Ese día se enderezó la vida y todo fue tan rápido que terminamos torciendo al fin los pasos mal dados, en dirección contraria, al punto medio donde la equis sí que marcaba al fin el sitio donde se encontraba lo más buscado.

Sigo cuerda de remate

Vuelve tu mirada.
Vuelve tu palabra.
Vuelve tu empeño y tus ganas, pero vuelve.
Vuelve la sonrisa doquiera que esté alejada.
Vuelve la memoria abandonada.
Vuelve, que no me sirvió de nada curar la herida sin sacar la bala.
Vuelve con tus letras frías y tu poesía caliente.
Vuelve por lo que más quieras que estoy rota… y escucharemos canciones
formando un revuelo con el alma al cielo y los pies sobre la derrota.
¡Vamos! ¿A qué espero? Quita el luto de las palomas de mis manos, del polvo de las mariposas y los pájaros en la cabeza.
Vuelve Cuerda de Remate, que por algo se empieza, y devuélveme otra vez al folio de la mujer despierta.