La mala hierba

Esa que encuentras en el camino nace sola. Siempre está sola. Fíjate que de ella pueden brotar emociones silvestres majestuosas que solo unos pocos son capaces de apreciar, disfrutar y sentir como algo maravilloso.  El manto que se forma tras la lluvia, y las peores tormentas, son ellas. Comparadas con postales mágicas, que a ratos se miran con desconsuelo porque parecen inalcanzables. No es de las que que se compra o se regala por amor y mucho menos adornan coronas para una despedida. Ella nace como cuando nace un amor; si motivo, estará en cualquier camino suspirando  porque alguien, un día, se fije en ella. Pero será mejor que tenga cuidado, no sea que la arranquen de cuajo un día con la ilusión de regalarla a a cambio de otros amores, o de nada.

Dogma

Aquí donde me ves  tal vez piensas que soy la Loba y tendrás razón, aúllo a la luna repitiendo,ven.

También creerás que soy como esa Leona capaz y valiente, lo soy lamiendo heridas agazapada  y estando lista por si el cazador vuelve. 

Puede que Perra con dos opciones; temblar esperando la caricia o mordiendo en defensa propia y quizá ahí, en tus pensamientos, puede que hasta una Serpiente, porque fui dueña de mentiras, también arrastrada. Sin embargo te diré que fui Pájaro en trena y ahora mi vuelo se acerca y se aleja de tu jaula entornada. Yo Halcón, figurada, voy intuyendo, reo de mi experiencia, que eres tú  quien pretende mi caza pero cuidado..no seas tú mi próxima presa.

03/12/2016 Rosy Robayna C.

La pajarita

Hay momentos en los que me dejo llevar por esos pensamientos infundados sobre vidas pasadas, que al parecer hemos tenido y se quedaron guardados en no sé qué memoria del alma. Uno de esos ratos es ahora, tener que escribir sobre una pajarita es para mí como hacer una de aquellas penas; “escribir cien veces no debo hablar en clase”  Ahí es cuando juzgo a la divina providencia porque me envía eso  a lo que yo llamo, “lo peor que me ha pasado y no merezco”. Otras veces es el momento mágico/ trágico, en que aparece una mariposa o una pajarita -confieso que les tengo pánico-, y es en ese instante en el que creo fehacientemente que en una vida pasada me encerraron en una cueva subterránea con una pandilla de estos insectos y mi muerte la ocasionó el terror de tenerlas encima. Con decirles que una vez di tal grito en la parada de la guagua, que hasta los coches frenaron pensando que algo terrible pasaba en la acera. Ahora que se ha llenado la isla, mi casa y cualquier sitio por el que yo ando, todos me dicen cuando las evito que tengo suerte, que son seres de luz, que la luz va hacia la luz, como la que está ahora mismo aquí mientras escribo y en cualquier momento terminará aplastada, manchando el pupitre mientras yo grito, como la que vende pescado, y correré a lavarme las manos como Poncio pero a lo bestia y sin sentimiento alguno de culpa. A ver con qué cara vuelvo a entrar a esta sala tras mi apoteósica, y patética, acción. ¡Ojalá y se apagara esa mi luz!

Fe

Te he llamado octubre porque no sabía tu nombre y lo repetí tanto que ya no me sabe nombrarte de otra manera. Ya tuve un setiembre platónico y algunos eneros fallidos, agostos inacabados y tantos otros diciembres, también meses por años sin nombre. Serás octubre. Ya conozco el ritual. Es la ventaja de lo aprendido y puede que algún mayo o febrero, o cualquier mes de estos, te atrevas a decir mi nombre.


Rosy Robayna C. 30/11/2016

Ahí queda eso

Creo que las letras cometen un enorme error cada vez que intentan explicar en dolorosas frases qué se siente, qué duele o a qué olía, por poner un ejemplo, en cualquier instante descrito. Qué fácil culpar a las letras y no al que escribe. Lo mismo sucede con el cine o cualquier tipo de arte y por lo tanto, generación tras generación escribimos sobre lo mismo, intentado describir todas esas emociones y sensaciones sin quedar del todo satisfechos, conjugando de infinitas maneras las palabras aunque nos remitamos alguna vez a ciertos eruditos del arte para simplificar lo que queremos mostrar. Partiendo de esa premisa, escribo.

23/11/2016 Rosy Robayna C.

Porque escribo

Puedo ser leyenda no leída

levantar muros y derribarlos,

escoger el camino fácil y salir bien librada.

Buscarte en un bosque encantado

y besarte las veces que quiera.

Puedo escribir como Neruda, porque así estoy a salvo.

Rosy Robayna (11/11/2016)

Lutos fingidos

Llegaron los seres heridos al entierro.
Unos tenían herido el compromiso,
otros el alma y el corazón.

Rosy Robayna (17/07/2016)